Les gens qui marchent sur les ponts perdent tous égards. Ils avancent sans autre but que celui de rejoindre l’autre rive. Pressés, ils traversent la Seine comme ils traverseraient le Styx.

Les gens qui marchent sur les ponts avancent à contre-sens, suspendus au-dessus de l’eau qui les soulève, volontaires à ce pèlerinage, l’instant d’un passage.

Les gens qui marchent sur les ponts ont le son du vent entre les oreilles, les yeux fouettés par le souffle de l’air, les vêtements collés à leur silhouette par le mouvement de leur déambulation que personne ne semble pouvoir arrêter.

Et le fleuve coule sous eux, inlassablement.

Les gens qui marchent sur les ponts croient aux mimétisme des vagues ; ils roulent sur le sol pour imiter les pas de l’eau. Instinctivement, leur allure répète cette cadence exemplaire sous eux. Parfois, leur visage attiré se penche sur cette plaine serpentée et infinie, le corps retenu par le parapet de pierre. Leur dialogue silencieux, en communion, s’écoute et intrigue, à la façon d’une méditation spirituelle…

Les gens qui marchent sur les ponts se ressemblent ; arrivés sur l’autre rive, ils redeviennent distraits sur la chaussée, oublient les angelots qui leur souriaient aimablement l’air penché, la beauté des lampadaires en fer forgé, les péniches aux cargaisons mystérieuses.

Exit la discipline de leur marche sur les ponts ! Ils partent - nager dans les bras de la ville…