En bas de chez moi, enfin presque en bas, il y avait un fleuriste. Une petite boutique avec une devanture qui ne payait pas trop de mine et une porte qu’il fallait pousser pour changer d’univers. A l’intérieur, un monde de fleurs, des odeurs délicates, un air frais et humide, une atmosphère. Rien d’ostentatoire, pas de décoration outrancière, pas de concept, non, rien. Juste des fleurs coupées, des orchidées, quelques plantes, des tiges d’eucalyptus, des verts en vrac. Au fond de l’espace, un jeune homme, souriant, accueillant, bienveillant. Un garçon qui aimait les fleurs et qui les choisissait à Rungis, un type qui savait faire les bouquets, agencer les couleurs, les parfums, les hauteurs, les styles, les ambiances, un artisan, ou un artiste.

Un type qui me touchait, parce que c’est rare de croiser quelqu’un qui aime ce qu’il fait, dont les gestes sont précautionneux, soignés, lents pour le plaisir de la lenteur, comme pour ne pas faire mal aux fleurs manipulées. Plaisir d’un bavardage, plaisir des yeux, plaisir d’offrir… Mais le monde est cruel avec ceux qui ne font pas de compromis, ceux qui ne cèdent pas, ceux qui refusent de comprendre ou d’accepter qu’on vit une ère de quantité, que la qualité n’est pas porteuse. Au coin des rues, les fleurs sont vendues avec les boîtes de conserves et les bananes par des gens qui hier vendaient autre chose et qui demain vendront autre chose. Qu’importe, les bouquets sont laids, qu’importe, les fleurs viennent de loin, qu’importe, dans deux jours, elles seront fanées. Qu’importe, tant qu'on vend…

Pour mon fleuriste, la fleur était un art de vivre. A l’imparfait parce qu’il n’y a plus aucune fleur chez mon fleuriste, et hier, il démontait son enseigne, en sueur, au-dessus de la boutique. J’en aurais pleuré.

Bonne chance à lui. Qu'il ne change pas.